已是冬天了，萧瑟的寒风中，浮动着几只风筝，三三两两的，渲染出一片凄清与寒意。
读了鲁迅的风筝，回忆总是断断续续的涌入脑海。不记得是多久以前，我也在蓝天下，静静仰望着那轻盈的燕子风筝，越飞越高，却不曾停留。
那是某天的午后，天空像一片褪色的衬衫，淡淡的蓝。
老爸和我在一个无人的广场上，放飞了一只墨色的风筝。老爸一点点扯着线，风轮声沙沙的响着，发出慵懒却好听的声响，燕子风筝形单影只的，倔强而孤寂的飞着。
“爸爸，快看，风筝飞的好高，会不会飞到天堂去呢？”我单纯的笑着，满脑子天马行空。
“那让沁沁也玩玩好不好？”父亲高大的身影后溢出暖暖的阳光。
“嗯。”我飞快的抓住风轮，肆意在广场上奔跑起来。
忽然，一阵大风朝着风筝行向相反的地方吹来，燕子风筝摇晃了几下，在阳光下形成了一个可怖的剪影，只见它无助的飘落，同羽毛一般无声无息，却又如此的强大，我又向相反的地方跑了几步，风轮呼呼的旋转着，仿佛不受控制一般，近乎疯狂。锋利的线残忍的割着我的手指，却像刀切豆腐一般毫不留情。
风筝终于沉沉的坠落，燕子风筝因呼啸的大风而支离破碎，惨不忍睹。
我的眼泪就像没有关紧的水龙头一触即发：“呜哇——我要风筝，我要风筝。”
老爸总是喜欢沉默不语，他蹲下身，摸了摸我的头，挤出一个充满歉意的微笑，又默然的一点点卷起缠绕风轮的线。
这时，一辆卡车呼啸而过，风筝不见了，只剩下碎裂的骨架，它就这样被卡车一带而过，银白色的线立刻抽了出去，与风轮发出刺耳的摩擦声。终于，风轮上的线生硬的绷直，再也抽不出一丝一毫，这条银线，成为了尖锐的利刃。
老爸反应过来，为时已晚，利刃将他的手硬生生的划破，腥红一点点溢出，血一滴滴流在地上。只是为了一只风筝，我的心，像那只风筝一样碎了，支离破碎，哪怕，那只风筝已被卡车带走，哪怕老爸手上的伤疤，已经愈合的难以发现。
再没玩过风筝，因为，除了回忆，风筝精致的外表带给我的只有苦涩和痛楚，也许只有这点，我和鲁迅大师能产生点共鸣吧。
天上的风筝渐少了，或许，人们淡忘了还有这古老的玩意儿。冬季，公园的长椅上，或许某一个蓄满胡子、头发花白的老翁，正悠哉的哼着小曲，风轮“沙沙”的响着，一只孤芳自赏的风筝，在无人能够触及的天空，静静的飞着，沉默的编织某年某月某日的回忆。
