汨汨清泉，我独掬这一捧；遍地秋叶，我仅拾这一片，满天星斗，我偏爱此一颗；茫茫人世，我却忽略了家乡的那一抹炊烟，那一缕乡情。
小时候喜爱炊烟是因为依赖。欢快地踩在泥泞的乡间小路上，溅起一朵朵泥花，印在裤腿上，穿过滚滚麦浪，趟过清澈小溪。累了，靠着稻草人，哼着歌。半天的时光挥霍完，肚子会准时“咕咕”响，不远处的村庄便会陆续升起炊烟，淡淡的轻烟扶摇直上，相互交织，似在呼唤我飞快地奔向家中，扑向那热腾腾的饭菜。
可是，长大后，进城读初中，离开家乡来到陌生地方，每次短暂的十几分钟吃饭时间，忙于填饱肚子，草草了事，食堂的饭菜却不是什么滋味。但我仍流连于城里的高楼林立，那五花八门的电子软件令我眼花缭乱，似乎心中只有再浮一些，再躁一些才能赶上时代的脚步，心中那属于炊烟的一块地似乎也被凡尘所遮蔽，渐渐地忽略了那份炊烟情。
一次放暑假，爷爷打电话唤我回乡住几天，我却因乡下太热，没有空调，煮的饭菜也不是什么滋味拒绝了。电话中爷爷沉默了许久，才慢吞吞地说：“那就回来吃一顿吧，就一顿。”我无可奈何地与父母回乡了。
我们刚一到老家，爷爷就乐呵呵地让我们在小客厅休息，然后急匆匆地跑到院子里，从井里拉上吊桶，拿出放在里面的香瓜，满脸笑容地端到我面前。小时候我极其爱吃这冰凉的香瓜，如今却怎么也提不起兴趣，爷爷默默叹了口气。吃完饭爷爷邀我去阳台赏炊烟。“这有什么好看的，还不如看美国大片呢。”我心里嘀咕着，只听得他人说赏菊赏画，何曾有过赏炊烟。我半信半疑走上阳台，爷爷嘴里叼着根烟，倚着栏杆，不远处便有烟囱，正悠闲地吐着青烟，有浓有淡，像水墨在空中晕染开的图画，渐渐扩散，如丝如缕，给无底的天空穿上一衫薄衣。爷爷满脸深情地望着那从烟囱喷出的青烟，眼圈微红，目光似乎是历经沧桑后的告别般深邃。突然爷爷冒出一句：“还记得小时候咱爷俩坐在小院里看这炊烟吗？”我顺着看过去，小院里的依旧是那把藤椅，还记得儿时爷爷总爱躺在那藤椅上，小扇轻轻摇过流水时光，我则扶在椅把上，静静地听爷爷讲述他小时候的故事，虽不是妙趣横生，但也引人入胜。讲完了，在夕阳下静静地看着那远处袅袅的炊烟。不觉，心中已是一阵揪心的痛。时迁事变，只有老烟囱见证了也陪伴了爷爷的中年和晚年。从他双手创造了它到造福他的子孙，是怎样的一段感情啊！“人啊！……这炊烟啊！”爷爷不禁发出一声感慨，我愣了一下，蓦然想起曾经看过的一篇文章中这样写道：“缕缕炊烟其实像只只无形的风筝，风筝乘风四处漂泊，而线的一端永远在它最根本、最原始的地方。无论风景在哪，牵引它的那根线从未断过，同样，无论炊烟最终飘向哪儿，它飘出的地方始终是这个烟囱。”这句话再一次震撼了我的心灵，心中愧疚不已。我明白炊烟是爷爷对我的期望和教诲，让我不要忘本，不能忽略了我的根永远在那一方小村庄。
炊烟对于困在迷途中的人意味着生命，意味着希望；对于城市中身心疲惫的打拼者，意味着皈依，意味着平静；而对于像爷爷这样的人，则意味着守护，意味着永恒。
匆匆岁月，我已错过、忽略了太多，太多。其实，我忽略的何止是炊烟哪，更是家乡的亲人，是那一方水土，一份乡情。
我遥望远方，看见远处的村庄炊烟升起，心中仿佛也升起袅袅炊烟，涤荡了心中的尘埃，还心中一片净土，让那不该忽略的炊烟占据我的内心吧！汨汨清泉，我独掬这一捧；遍地秋叶，我仅拾这一片，满天星斗，我偏爱此一颗；茫茫人世，我却忽略了家乡的那一抹炊烟，那一缕乡情。
小时候喜爱炊烟是因为依赖。欢快地踩在泥泞的乡间小路上，溅起一朵朵泥花，印在裤腿上，穿过滚滚麦浪，趟过清澈小溪。累了，靠着稻草人，哼着歌。半天的时光挥霍完，肚子会准时“咕咕”响，不远处的村庄便会陆续升起炊烟，淡淡的轻烟扶摇直上，相互交织，似在呼唤我飞快地奔向家中，扑向那热腾腾的饭菜。
可是，长大后，进城读初中，离开家乡来到陌生地方，每次短暂的十几分钟吃饭时间，忙于填饱肚子，草草了事，食堂的饭菜却不是什么滋味。但我仍流连于城里的高楼林立，那五花八门的电子软件令我眼花缭乱，似乎心中只有再浮一些，再躁一些才能赶上时代的脚步，心中那属于炊烟的一块地似乎也被凡尘所遮蔽，渐渐地忽略了那份炊烟情。
一次放暑假，爷爷打电话唤我回乡住几天，我却因乡下太热，没有空调，煮的饭菜也不是什么滋味拒绝了。电话中爷爷沉默了许久，才慢吞吞地说：“那就回来吃一顿吧，就一顿。”我无可奈何地与父母回乡了。
我们刚一到老家，爷爷就乐呵呵地让我们在小客厅休息，然后急匆匆地跑到院子里，从井里拉上吊桶，拿出放在里面的香瓜，满脸笑容地端到我面前。小时候我极其爱吃这冰凉的香瓜，如今却怎么也提不起兴趣，爷爷默默叹了口气。吃完饭爷爷邀我去阳台赏炊烟。“这有什么好看的，还不如看美国大片呢。”我心里嘀咕着，只听得他人说赏菊赏画，何曾有过赏炊烟。我半信半疑走上阳台，爷爷嘴里叼着根烟，倚着栏杆，不远处便有烟囱，正悠闲地吐着青烟，有浓有淡，像水墨在空中晕染开的图画，渐渐扩散，如丝如缕，给无底的天空穿上一衫薄衣。爷爷满脸深情地望着那从烟囱喷出的青烟，眼圈微红，目光似乎是历经沧桑后的告别般深邃。突然爷爷冒出一句：“还记得小时候咱爷俩坐在小院里看这炊烟吗？”我顺着看过去，小院里的依旧是那把藤椅，还记得儿时爷爷总爱躺在那藤椅上，小扇轻轻摇过流水时光，我则扶在椅把上，静静地听爷爷讲述他小时候的故事，虽不是妙趣横生，但也引人入胜。讲完了，在夕阳下静静地看着那远处袅袅的炊烟。不觉，心中已是一阵揪心的痛。时迁事变，只有老烟囱见证了也陪伴了爷爷的中年和晚年。从他双手创造了它到造福他的子孙，是怎样的一段感情啊！“人啊！……这炊烟啊！”爷爷不禁发出一声感慨，我愣了一下，蓦然想起曾经看过的一篇文章中这样写道：“缕缕炊烟其实像只只无形的风筝，风筝乘风四处漂泊，而线的一端永远在它最根本、最原始的地方。无论风景在哪，牵引它的那根线从未断过，同样，无论炊烟最终飘向哪儿，它飘出的地方始终是这个烟囱。”这句话再一次震撼了我的心灵，心中愧疚不已。我明白炊烟是爷爷对我的期望和教诲，让我不要忘本，不能忽略了我的根永远在那一方小村庄。
炊烟对于困在迷途中的人意味着生命，意味着希望；对于城市中身心疲惫的打拼者，意味着皈依，意味着平静；而对于像爷爷这样的人，则意味着守护，意味着永恒。
匆匆岁月，我已错过、忽略了太多，太多。其实，我忽略的何止是炊烟哪，更是家乡的亲人，是那一方水土，一份乡情。
我遥望远方，看见远处的村庄炊烟升起，心中仿佛也升起袅袅炊烟，涤荡了心中的尘埃，还心中一片净土，让那不该忽略的炊烟占据我的内心吧！
