有人说，人，是一本书，心，则是一把锁。你若再也翻不开自己的那本书，打不开那本书的锁。那么现在的你一定生活在了秋冬轮回的季节里，然后像白天黑夜一样无限轮回。
——题记
可什么是钥匙呢？我的钥匙又去哪儿了？
我记得我有，可是似乎早已经锈迹斑斑。还能打开吗？试试吧: *年了，偶尔一次自带的糟糕心情，总让我喜欢把从头到尾——从初一到初三那些已经或可能发生的悲剧想了一遍又一遍，每次都与第一次类同。一瞬间的惆怅像窗外那棵大树的一片正落下来的枯黄的叶子。轻悠悠的随着秋风走，仿佛受了迷惑的迷茫——直到坠落,然后醒了,美梦也就做完了。但过了之后，这段想法便被隐藏，还是和以往一样打打闹闹 ，仿佛这段小插曲早已不复存在，或者从所未有，心情总是随着环境变换，一个不好的天气，一个人安静,都像是引爆悲伤炸弹的打火机，一瞬间，微笑灰飞烟灭，悲伤无所遁形。
有时真连自己也搞不懂，努力去想，那个才是真正的自己，难道自己也是可恨的两面派？ 这个时候的沉思，喜欢与朋友不告而别。 慢慢的，一步一步，在慢慢的走上每一阶梯。右手的食指轻轻划着墙壁，偶尔几个玩闹的学弟学妹们上下经过，也扰不回情绪。 最后又慢慢的路过教室窗户进入。这种慢步恍如一世，又似落叶一时。或许就像落叶吧，即使风再轻缓，它落的再慢，可不知不觉还是到了。最喜欢教室的时候也不过如此了: 音乐默默的放，教室里就自己一个人，教室外也没有吵闹的声音，一切都好安静好安静，仿佛时间已经静止了，播放器里也一直都是那个悲伤轻缓的音调，静静的看着那些桌子和椅子，想象着特别的意义，想像着同学们的影子，感觉自己就像一个快要离开的人，正努力把这些回忆包装在自己的脑海里。很美的画面感，加上窗外那淡淡的晚霞和那棵我最喜欢的校园植物——大树，心情是好的。没人知道自己在想什么，或许连自己也不是真正的清楚。 总是喜欢把自己想成自己这部小戏的导演，一遍又一遍的修改，尽管其实并不是那么回事。
或许，真正搞不懂自己的时候是在本来就不可能，错误的事，自己却总喜欢反着想，哪怕知道是对的，却还是在心里一遍又一遍说复自己——其实那是对的，没有错。 或许，这只不是错，还多了太多不切实际的幻想和执着，是吗？这里这么说，心里还是不承认的。 还能继续看看吗，试着打开下一页: 孤若尘埃，闪若星;美若繁星，虚若梦; 不知不觉有了仰望天空的习惯，而这种习惯大多在夜晚。晚上，偶尔一个人偶尔有人陪，一直期待着星星的光顾，可自始至终不曾看到过星星的来临，就像它也厌倦了这片天空。月亮也随之偷起了懒。为之顶班的——是雨。 雨，从一副泛滥成灾到绵绵细雨，再到闷不吭声的阴天。太直接拒绝其他天起了。自己虽说喜欢，可等不到一颗星便也有些烦了，每次下雨，都把手伸出阳台，让它轻轻的击打，在享受清凉的同时想着何时会停。可每次睁开眼，看到那偶尔从枝头飘落的枯叶会明白:秋天的雨是一首惆怅和忧伤的调子，这首曲子不会完的太快。 因此等候出了一首和同伴编织的歌词:没有月亮的夜空，没有星星的守候，太多承诺被清风吹走，不愿再说什么…… 喜欢望着这样的夜空自己想像它们可能在的位置，仔细的看着天空，找它们的影子“或许能从它们的影子看到它们的位置”。没有告诉别人，因为——会说我傻。
曾经想，觉得孤独时的自己，不过就像一堆沙，明明那么多朋友，却妄想在天空中找到自己的同类;觉得自己独特时，不过就像天空中的北极星，这颗星，不，这一片的星空美丽的光辉照进每个人的心里，并久久停留，每个人都会在心中找到那颗北极星;觉得自己很美的时候，不过是目光长了些，就像星空中，你找到的不只是比自己美，比自己亮的;觉得生活虚幻找不到方向时，不过是自己想得太多，从而只记得了你最终可能要到的种种结果，为忘了自己最初的出发点，没了目标，如行尸走肉，也如生活在不同的梦中。如此: 孤若尘埃，闪若星;美若繁星，虚若梦; 这段感悟常常让我开心却又常常让我烦恼，因为每当我又开始幻想时就想起了这段事实，无心，不在有心情。可以根据它告诉了好多因它纠结的人，让他们开心了，可自己却迷茫了，因为总是觉得所有的文字，所有悟出的道理永远只能成功劝解了，诠释了别人，而自己永远在中间。 不是自作多情的纠结，不是冥顽不灵的臭石，不是无可救药的思想，不是深不见底的潭水。 那，是什么呢？ 嘶，翻不开了下一页。 哎，只能轻轻叹息。
