他拖着透支的身体，顶着麻木冰冻的脑子，穿过人声鼎沸的大街。嘈杂、喧闹与燥热被甩在了身后，他就这样，孤零零，重新融入了屋子的黑暗中。屋中冷清的味道在月光下有些弥漫。
他仰了下脑袋，感受着骨节舒张的声音，颇有些畅快。他的身体告诉他，该去歇歇了。
他顺从地躺在了黑暗中的床上，听其发出只呀吱呀的声音。蓦地生出一种罪恶感，这种感觉一点一点地充斥着他心中的空洞，每一个角落。他终于还是翻身坐了起来，打开了那盏已有些昏黄了的灯，任其充满这间屋子的黑暗，每一个角落。
他推开稿纸，遮住那张有着无数划痕的破木桌。他那双布满血丝的眼睛里，突然焕发出光芒，如同上帝造物成功后充满欣赏与自傲地眼光。他在这时变成了一个将领，沉默而又雄心壮志地巡视检阅他的军队。他挥舞手中的笔如同挥舞号令的旗帜，被桌子印得有些凹凸不平的桌子便是他的战场，而他笔下出现的那些奇妙的东西便是他的兵士。他不断挥舞着旗帜指挥着兵士攻陷着城池，在无人知晓的战场上拼搏。昏黄的灯光和着月光，打在他的身上，他的背后拖出长长的阴影，随着时光的流逝不断的动着，像是长出来薄薄的翅膀，振羽欲飞。
他不知疲倦的战斗着，直至破晓，他小心地看了看他的稿纸，重新卷了起来。他挺了挺再也挺不太直的背，将一双眼睛投向窗外的大雾里，有些像被雾迷了眼。那一点点清凉的雾气，渗入他的血丝里，顺着血液来到了他的心里。那些雾气萦绕在他的心头。他呆呆地感受着。突然就抬头看了看四周，报纸糊上的墙，墙角的那些已经有点润湿了。面前的窗子，被楼下的那家人的油烟熏得极黑，凝上了厚厚的污渍。他想该是推不动了吧，然后他果真站了起来，用力的想要推动这扇屋子里唯一的窗。那么努力的，推着，骨节突出青筋暴起地推着。推着，推着，他就攥着那扇窗户的铁把手笑了起来。
他想：“我笑什么呢？有什么好笑的呢？笑我落魄至此，就像那些老同学笑我一般？那些人如今在干嘛啊？对了，想起来了，有的从了商，有的呢，用着学过的东西做了技术开发，领着高薪。再不济的也是成了家，家中有着妻子帮忙打扫。怎会像我这般用着那些知识大言不惭的说要创新！要做些与众不同的东西出来。又怎会像我这般，窗户上的污垢堆了那么多，连扇窗户都推不大开了。是挺可笑的。”思及此，他松开了那个把手，塌在了椅子上，就着雾蒙蒙的天光，摊开手，摸索着手上沾上的污垢，还有上面皲裂的细纹，以及昨晚沾上的笔迹。笑容就僵在了脸上。屋子里尚未散去的黑暗紧紧包裹着他，他有些喘不过来气。被这些黑暗压得有些喘不过来气。
雾散了，阳光开始只是隐在了雾，现在没了雾的遮掩，阳光大片大片的撒下来，也撒进了他的屋子，也驱散了他身边的黑暗。
阳光也撒在了他的手上，他捏紧了手，仿佛抓住了那片阳光，他转过身来打量这间破旧而装满阳光的屋子。打量那些光，他看见他的影子投在地上，高大伟岸，充满了力量和未来。他轻抚过如山堆积的稿纸，僵硬的脸忽地就温柔起来。那被阳光渡了层光辉的稿纸，凝结着他的智慧，他的理想，他那些不被人所理解的世界！
他站起来，他想大喊，想咆哮，想痛痛快快的告诉全世界：“我要创新，我要的我是要去创新的！我要建造一个更好的世界，更好的未来！”但他没有，他想要等他的作品为他发声，让他的创新他的智慧为他发声。如同贝多芬一般，在他死后，他的《英雄交响曲》依然响彻在这个世界。那时会是何等的光亮而耀眼？！那时他的异想天开将会被证明是对的，那时所有的流言蜚语都会烟消云散，留下的是他的作品，是他为了这个世界而所做的创新。那将会多么美好，多么的荣耀！
他的脸有些胀红，是兴奋的，开心的。他开始享受这种不被人理解的孤独了，就如同他对独创的执着一般真挚。
他坐下来，用着笔在桌旁墙上的报纸上写上：“越伟大，越有独创精神的人，越喜欢孤独。”
现在他要做的是，安于黑暗并蛰伏于黑暗中，静悄悄的等待黎明的到来，等待雾散去阳光撒下。就如同这世上千千万万同他一般的人一样，静静的做他坚持的创新的未来世界，勾画一个创新的未来。
